A Grande Solydão         ao centenário de Mestre Gilberto Freyre
Não a decantada pelo mago Rilke  de amores e anjos terríveis. Nem o sol da mais sólida soledade Nas tropicais miscigenações. No solar de mangueiras, licores de pitanga. Tantas comendas, quantas ingratidões?  Desabafo na cidade sitiada  Em trópico de pernambucâncer:  — Meus filhos, volúpia genética, sem os lances de minha genialidade.  — Discípulos? — talvez porventura intelectuários.  — Dissidentes? — desaforadamente sectários. (Salve-se a vaidade de um ex-Príncipe da Sociologia.) — Madá, ô Madá, Ô Madalena Madeleine! Larga esse tricô e vem me abrasar... Coço as virilhas da poesia em pânico: — Vem, ó menino da rua, menino senzalado, desejado.  Fui eu quem inventou a modernidade  de teus suores e músculos e apetites.  Durmo sonhando com a eternidade de meu Y.
	The Great Solytude          To the centenial of Master Gilberto Freyre Not the one celebrated by the magician Rilk Of terrible angels and lovers. Nor the sun of the most solid solitude In the tropical miscegenations. At the mansion with the mango trees and the "pitanga" liqueurs. So many commends, how much ingratitude? Outbursts in the besieged city In the tropical of "Pernambucancer” — My children, genetic voluptuosness, Without my strokes of genius. — Disciples? — Maybe perchance "intelectuarians". — Dissidents? — Insolently sectarians.  (Except for the vanity of a sociology cx-prince.)  — Madá, oh Madá oh Madalena, Madelein! Stop that knitting and come to incandesce me...  I scratch the groin of poetry in panic:  — Come, oh street-boy, slave boy, desired one. It was I who invented the "brunetness" Of your sweat and muscles and appetites. I sleep dreaming of the eternity of  my Y.

 

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