COSTUREIRAS

Minha mãe costurava à tarde.
As fadas mãos transformavam retalhos
em vestidos, num passe de mágica;
tracejavam caminhos de giz nos tecidos
por onde viajavam meus olhos meninos
e a tesoura seguia escrava.

Minha mãe conseguia tornar invisíveis
as costuras. Sabia misturar cores, combinar enfeites,
escolher rendas e fitas e sianinhas e sutaches,
casar com perfeição botões às casas,
arrematar bainhas, o último nozinho cortado na boca
como um beijo final no trabalho.

A máquina, por cima do pano, acrescentava pontos.
Por baixo, reforçava a linha.

Minha mãe costurava a tarde.
Com ela eu aprendi a tecer textos e vida.

                                                    Lena Jesus Ponte

Do livro: Ávida Palavra, Editoração Editora, 2007, RJ

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